О ней.

А я смотрю на тебя сквозь стекло.

Темные волосы. Прямые темные волосы.
Карие глаза. Большие карие глаза, в которых мелькает детская непосредственность и умудренность жизнью, вперемешку с отголосками прошедшей боли.
Слегка грустное лицо. Видно, что ты очень одинока. Видно что тебе не хветает тепла и просто человека, любого человека, рядом. Потому что ты так искринне-застенчиво улыбнулась когда наши глаза встретились и улыбнулся я. Потому что я вижу насколько крепко ты сжимаешь свою сумку.

"Не смотри на меня, не надо, я стесняюсь" - думаешь ты, я знаю. И украдкой поглядываешь на меня. Тебе интересно, что происходит. Мне тоже.

Да, тебе страшно. Не раз, не раз в прошлом тебе делали очень и очень больно. Ты боишься ошибиться снова, нет, ты не хочешь ошибаться. Ты не хочешь снова этих мучений, и поэтому просто смотришь в пол. Ты вспомнила о том, что было. О прошлом. И больше не улыбаешься.

"Не подходи, я не хочу снова..."

И все так же смотришь на меня короткими взглядами.

Поймать чей-то взгляд на себе - это так восхитительно. Поймать его глазами, и знаешь, когда мы слишком долго - больше мгновения - смотрим в глаза друг другу, создается какая-то устойчивая связь, что-то притягивает и дурманит, и не дает этот самый взгляд отвести.

Взгляды это маленькие поцелуи. Это поцелуи душ. Когда вы ловите на себе взгляд и его сразу отводят - значит вас просто чмокнули в щеку или губы. Когда выши взгляды задерживаются дольше - ооо, это короткий французский поцелуй, самый нежный и самый честный, который у вас когда либо мог бы быть. А когда вы улыбнулись друг другу - это уже значит "Может давай попробуем это на самом деле? Вроде неплохо получилось."
Но если противоположная особа отвернулась - это всего навсего значит "Мне понравилось, но вы нахал. Я не такая. Пойдите за мной, познакомьтесь и поухаживайте.".

Те, кому вы неинтересны - даже не посмотрят в вашу сторону. Запомните это навсегда.


... Красивая фигура, очень красивая. Да и сама очень красивая.
Наверное сидит всеми вечерами дома одна и скорее всего играет в какие-то игры. Слишком уж глубоко ее мысли и слишком уж сладкие эти мечты.
Или читает что-то о философии Канта или перечитывает "Двенадцать Стульев" Ильфа и Петрова.

А ведь знаешь, мы могли бы делать все это вместе и полностью верить друг другу. Мы могли бы быть всем друг для друга, я - потому что у меня никого нет, и ты - потому что никого нет и у тебя. Мы могли бы стать лучшими друзьями, гулять, спорить о том, что лучше - социализм или демократия, ATK300 или ATK350, Парламент или Данхилл, да о чем угодно. Мы могли бы стать хорошей парой -  я бы нес зонтик, а ты ела М&Ms, которые ты так любишь, ты готовила бы мне завтрак, а я тебе большой подарок на день рождения, я бы готовил тебе завтрак, а ты бы готовилась быть мамой... Мы могли бы быть сумасшедшими любовниками - ночи напролет, от заката до рассвета, только ты и я, эфемерными душами сливаясь и терзая себя агониями исступления, одной за другой... Мы могли бы все это совместить и прожить до конца наших жизней вместе - просто потому что мы с тобой уже родные...

Но я смотрю на тебя через стекло.

Ты стоишь на перроне и копаешься в своей сумке. Вагон медленно трогается и потихоньку скрывается вместе со мной в темноте и царстве шума. Ты поднимаешь свои глаза и грустно-грустно смотришь напоследок в мои. Прощай.
Так будет лучше для нас обоих. Если же нет - мы еще обязательно встретимся...

Моя мечта...